Blog : Torah-Box

Un jour d’hiver glacial, en 1976, le Rav Shakh, géant spirituel de la génération et directeur de la Yéchiva de Poniewitz — l’une des plus grandes du monde — demande à son petit-fils de lui trouver une voiture. Il veut se rendre à Haïfa pour assister à un enterrement. Il fait un froid glacial, la pluie tombe sans arrêt — personne n’a envie de sortir. Mais le Rav insiste.

Le petit-fils se dit : « S’il se donne tant de mal, c’est sûrement pour les funérailles d’un grand sage ! »
Et pourtant… surprise ! À leur arrivée, ils découvrent une scène triste et simple : une vieille veuve, sans famille, sans amis. À peine dix personnes autour de sa tombe.

Sous la pluie battante, le Rav Shakh reste debout tout le long, trempé, sans bouger, et récite même le Kaddich. Une fois la cérémonie terminée, il demeure immobile, alors que l’eau ruisselle sur lui. Impossible de le faire revenir. Ce n’est qu’après de longues minutes qu’il rejoint enfin la voiture, le visage grave, et garde le silence pendant tout le trajet.

De retour à la maison, après s’être changé et réchauffé, il raconte enfin :
« Quand j’avais 13 ans, j’étudiais dans une petite Yéchiva d’Europe. Nous ne mangions pas souvent à notre faim. Nous dormions dans une vieille synagogue, parfois le ventre vide. Les plus grands prenaient les bancs, et moi, le plus jeune, je devais dormir sur le sol glacé. L’hiver, c’était un cauchemar. J’étais au bout du rouleau. »

Un jour, il reçoit une lettre de son oncle, un forgeron sans enfants. L’oncle lui propose de quitter la Yéchiva, de venir apprendre le métier et, plus tard, d’hériter de ses biens. Le jeune garçon hésite profondément. Il aime vraiment l’étude de la Torah, mais les conditions sont trop dures. Finalement, il se dit : « Demain, je pars. Cette nuit sera ma dernière à la Yéchiva, à dormir sur ce sol gelé. »

Mais cette nuit-là, en plein milieu de la tempête, une femme entre dans la synagogue. Une veuve, encore en deuil. Son mari, avant de mourir, dirigeait une fabrique de couvertures. Il en restait quelques-unes chez elle, et elle voulait en offrir aux élèves. Elle tend alors une couverture chaude, épaisse et réconfortante au jeune garçon.

« Cette couverture, raconte Rav Shakh à son petit-fils, a changé ma vie. Grâce à elle, j’ai eu la force de rester, d’étudier, et de devenir ce que je suis devenu. »

Et cette femme ? C’était justement elle, la veuve solitaire, oubliée de tous — sauf de lui — dont il venait d’assister à l’enterrement.
Quand son petit-fils lui demande pourquoi il était resté sous la pluie après la cérémonie, le Rav répond doucement :
« Je voulais ressentir à nouveau ce froid, ce manque, cette souffrance d’autrefois… pour me souvenir combien je lui dois. C’est elle qui m’a sauvé. »

Seul un géant de cette trempe, forgé par une vie entière d’étude et d’humilité, pouvait ressentir une telle reconnaissance avec autant de lucidité et de profondeur.